Ormai ne era dipendente.

Compiva quel gesto con decisione.

Uno stato di ansia lo assaliva.

Gli serviva una dose.

Una ricarica, diceva lui.

Doveva smettere di lavorare.

Con se’ aveva sempre tutto l’occorrente.

Segretamente.

Prendeva la siringa e aspirava la dose.

La dose giusta, non troppo poca.

L’effetto sarebbe durato troppo poco.

Appena iniettata, l’ansia se ne sarebbe andata.

Avrebbe ripreso il suo lavoro.

Come se nulla fosse successo.

Quel bisogno sfuggiva al suo controllo.

Si presentava sempre nei momenti meno opportuni.

Poteva solo scegliere il colore.

Blu o nero.

Faceva lo scrittore.

Amava le stilografiche.